Pequeñez

Volver después de viajar siempre es ver tu vida más pequeña. Y cuando todos menos uno en un grupo de doce eran antes desconocidos, la sensación se torna mucho más desconcertante hasta casi hacerse abrumadora. Hoy, lo cotidiano impone aún más soledad que de costumbre, como si el recuerdo de los autobuses atestados, o de la marabunta humana y animal de las medinas, o de la docena de sacos de dormir extendidos en el suelo de un palacete árabe reconvertido en improvisada casa de acogida, empequeñecieran aún más el cada día, disminuyeran todavía más la pequeña ventana tras la que vivimos sentados, incapaces de apreciar el mundo en su compleja y extensa magnitud. El aterrizaje siempre es duro, pero lo que queda para siempre en un rincón de los corazones, incluso de los más endurecidos por la esclerosis del tiempo, es lo vivido, que es lo mismo que decir lo aprendido. Después de todo viaje, el que verdaderamente ha viajado lo sigue haciendo por unos días, tal vez por el resto de su existencia. Ese es el momento adecuado para asentar la experiencia, para profundizarla, para comunicarla y enriquecerla. Sería este el mejor momento para empezar a contarlo todo.

Dicho esto, yo tiro del carro. Y el que quiera, que siga. Y no pienso rebajar ni un Dirham (es mi último precio). ¿Oído cocina, chicos?